Révolte du poète à la guerre européene

La ronde de l'horreur

Il gît tel un jouet jeté
Par un enfant trop capricieux
Cadavre désarticulé
Se décomposant sous les cieux

Les mouches en essaim bourdonnant
Tourbillonnent autour de ce corps
Dont les chairs en pourrissement
Illustrent un dantesque décor

Fier il était parti au front
Comme on lui avait demandé
C’était la mobilisation
Il n’avait pu y échapper

Que c’est dur quand on a vingt ans
De partir vers le carnage
Et de charger le cœur tremblant
L’esprit écumant de rage

Mais une balle a arrêté
La folle course à l’ennemi
Et on l’entend agoniser
Perdu au milieu de la nuit

C’est le sort fatal du soldat
Obéir jusqu’à en mourir
Son devoir ne fut que cela
Aller au trépas en martyr

Il est bien triste ce monde
Empli de bruit et de fureur
Où dans une folle ronde
Les hommes dansent dans l’horreur

Georges Bleuhay